Сибирские огни, 2004, № 2

ОЛЕГ КЛИШИН ИЗ НИОТКУДА НА СВЕТ * * * За несколько часов до Рождества немного светлой грусти и слова сочувствия, сусальные псалмы, сиянье свеч внутри кромешной тьмы. В шитье роскошном патриарших риз не обнаружить белых нитей из пелёнок, плащаницы. По делам, как сказано, отмщенье аз воздам. Шаг в сторону. В соломенном углу устало притулился на полу— се человек, который вне игры. В мешке дырявом все его дары. Морозный луч мерцающей звезды запутался в лохмотьях бороды. Не из волхвов и явно не пастух. Пускай он спит. О нём не надо вслух. Подарок — пасмурная оттепель ко дню, пятнадцать лет тому назад случившемуся. Кто теперь поймёт: зачем? и почему? Нет смысла ворошить подробности, на небесах — оно видней. Что толку размышлять о пропасти забвения, скользя над ней. Как в детстве, просто, взявшись за руки, пошли куда плаза глядят, по ходу обретая навыки преодоления преград. И снова снегопад над городом. Метёт — на то он и февраль. То серебром сверкнёт, то золотом микроскопический хрусталь снежинок. Всё у нас получится, ты только верь и не сердись, любовь моя, моя попутчица на всю оставшуюся жизнь. 114