Сибирские огни, 2004, № 2

поэзия Олег клишин ИЗ НИОТКУДА НА СВЕТ * * * Слепая моль из холода, из тьмы колотится в оконное стекло. Не достучится. Время истекло. Она умрёт до снега, до зимы. На час, на два, но вряд ли до утра ей силы воли хватит быть живой. В последний миг зарыться б с головой в душистый ворс настенного ковра. Сливаясь с волокнистой тишиной, перелететь, переползти в комод... Безмолвием блаженным полон рот, пуховой шалью, кофтой шерстяной... * * * Трудяге-дворнику с фанерною лопатой (тем более, что он — это она) сочувствуешь: какие снегопады! — роящаяся тихая стена надвинулась, накрыла целый город. От близоруких полчищ белых пчёл не скрыться. Норовящие за ворот нырнуть— туда, где слишком горячо для их существования. Исчезнув, не уменьшают общего числа бессмысленно кружащихся над бездной, слетающих с лебяжьего крыла... Как будто ледяной помпейский пепел бесшумной бурей движется в душе, летит в лицо, прижизненную лепит сырую маску из папье-маше. 8 заказ № 139 113