Сибирские огни, 1992, № 5-6

4 е * Пока живет поэт. Ему почета нет. Но умер он едва — И вот, пошли слова! «Слова, слова, слова...» — Как Гамлет говорит. И мертвому — права, И мертвому — гранит, И мертвому — хвала Офиьгиальньях тризн, А к ней дорога шла Как раз длиною в жизнь! И мнятся всем грехи Ничтожными совсем И кажутся стихи Значительными всем. А в них всегда была Душа его жива... Но что теперь хвала! И что теперь слова! И что теперь успех! И что — речей трезвон!.. Был не услышан смех. Был не услышан стон. И, все же, смерть — не смерть И, значит, прах — не прах: Ведь стих умеет сметь, И смеет жить в веках! 8 -1 0 .08 .71 Покоя нет и никогда не будет. Забылн мы, что значит он, покой. Остановитесь, оглянитесь, люди!.. Но, что могу я этою строкой! На волоске висит судьба планеты. Пророчить!.. Предостерегать!.. Винить!..