Сибирские огни, 1958, № 12

Хороший лес, могучий наш, Мила мне ширь полян твоих, Где аромат раскрытых чаш И голубых и золотых... И наблюдал я, как пчела Из этих чаш медок пила. Вот я гляжу, как ты цветешь, И думаю — любимый мой, Ведь ты вовеки не поймешь Того, как я горжусь тобой. Ветвями шумно шевеля, Стоишь ты вечно на посту, Не пропуская на поля Песков летучую орду. В домах, что строит наш народ Не на года, а на века, Твоя ж лесная плоть идет Для половиц и потолка. Не потому ль, друзья, подчас И пахнет в комнате у нас, Как на поляне на лесной, Смолистым деревом — сосной. МОРЕ ГОРНОГО АЛТАЯ Не озеро, а море это Между высоких берегов. Приходят люди, что ни лето, Сюда из разных городов. Ботаник, может быть, геолог И я, кому в тайге густой Приятен шум алтайских елок И запашистых трав настой. То наблюдаю жизнь природы, То на моторке мимо скал Лечу стрелой, взрезая воды, Жемчужный поднимая вал. Морская ширь чарует взоры, Вода прозрачней ключевой.' Вот припаду и выпью горы, Что отразились под водой. Зайду ли к жителям долины, И там, растроганный до слез, Алтайца слушаю былину — Живой ручей народных грез.