Сибирские огни, 1949, № 4

Иван ВЕТЛУГИН Из барабинского цикла Б А Р А Б А Сверкают на солнце осколки разбросанных щедро озер. Седая равнина да колки. Степной необжитый простор. Полынью и торфом пропах он. Вода солона и горька. Здесь даже земля — как рубаха с натруженных плеч батрака. Посмотришь и хочется выжать набухшие солончаки. Наступишь — и мутная жижа покажется из-под ноги. А летнее солнце пригреет, на землю дохнет суховей, и соль, словно иней, белеет до самых морозов на ней. Пейзаж, неизменный от века... Сырая болотная мгла... .Впервые сюда человека не радость,— нужда привела... С полдневного стойбища стадо идет к водопою, пыля. Пастух и мальчишка с ним рядом, •с головкой светлей ковыля. Летит по степному раздолью извечная песня одна про злую бедняцкую долю, про горькое горе без дна. Осенние ветры по гривам колышут скупые хлеба... Да, краем совсем несчастливым считали тебя, Бараба. Была ты одной из окраин, безрадостным местом глухим. Недаром же город твой — Каинск — ■был именем назван таким! Был труд маслоделов тяжелым, но знали и в крае чужом о лучшем и самом дешевом, о сливочном масле твоем. По водам Ламанша угрюмым тяжелые шли корабли, и пахло от ящиков в трюмах лугами сибирской земли. Надменная Англия знала, ж каким подбираться краям... А ты, Бараба, тосковала по умным хозяйским рукам! Вовеки да славятся годы, когда, словно солнце весной, великое знамя свободы зажглось над равниной степной, и юноша, бывший подпасок с ковыльною чолкой на лбу, окинул внимательным глазом не стадо, а всю Барабу. Болота, как грязные клочья, да звон комариный во мгле... Но карта твоя днем и ночью лежит на рабочем столе, и пыль по дорогам клубится, и новые вехи встают. Машины больших экспедиций во всех направленьях идут. В просторах, безмолвных когда-то, знакомых с сохой да киркой, за землю твою экскаватор могучею взялся рукой. Киркам, топорам и лопатам здесь тоже работа нашлась... •— А ну-ка дружнее, ребята. Вся Родина смотрит на нас!.. Вот едет директор совхоза. Все та же ковыльная прядь. Покосы, покосы, покосы... Но, нет! Барабу не узнать. Красивей сегодня ты стала!.. Вода из застойных болот по трубам, по новым каналам в большие озера течет. Под силос высокие башни виднеются как маяки. Над фермами крылья поднявши, задорно поют ветряки. Проходят гурты по равнине. На гривах — красавица-рожь. И город твой —- Куйбышев — ныне на Каинск совсем не похож. В работе не зная покоя, мы вырвали села из тьмы. На месте ручных маслобоен