Сибирские огни, 1922, № 1

В к и р г и з с к о й с т е п и . Простор степей покоем дышет; На нем пахучую полынь, Как сон веков, едва колышет Сухая в августе теплынь. Но день прошел. И неба ризы Заткали тени вечеров, Взошла луна, поют киргизы, ' Присев у юрточных костров. Под их рукою загрубелой, И, может быть, в усладе мук, Как чайки крик осиротелый, Заплакал домры бедный звук. И скорбно мне: луна маячит, Как вечный страж, всегда одна. И понял я!—ведь это плачет Не домры звук, а тишина, А. Пиотровский.