Настоящее, 1928, №3

ПЕСНИ ВЕСЕЛОГО КОЧЕГАРА П. ЛЮБИМОВ. АППЕТИТНАЯ ЛЮБОВЬ Кто сказал, что паровой котел бездушен? Что будто бы огонь—злой ненавистник? Не верьте этому! Я сам подслушал: Котел вздыхал, когда огонь был близко. Я видел сам, работая ночами, Бросая уголь в топки, подсмотрел, Как огонь, обуреваемый страстями, Распалялся, яростно-бел. С аппетитом влюбленного он пожирал уголь, Который я бросал ему,—мгновенно и до тла! Огнем был зацелован каждый угол, Каждый винт был заласкан у котла. БЕЛЫЙ ПАР За моим окном над ближней балкой Зацепился месяц высоко. Словно чародей, стальной мешая палкой, Претворял я уголь в молоко. Ночь без остановки голубела. Тополя чернели за окном. Заалел котел, и белый Пар взносился тонким волокном. РУМЯНЫЙ ДЕНЬ В кумач сегодня выряжен Наш поредевший сад. У солнышка по-летнему, Как медь, бока горят. На ветках заливаются, Нахохлившись, щеглы. Улыбка тихо трогает Губ моих углы. Над головой раскинулся Бездонный голубень. Какой румяный, ласковый, Веселый вышел день! МОКРЫЙ ВЕЧЕР Небо—грязная овчина, Дегтем облитая блуза. Месяц—словно половина Недозревшего арбуза. Тротуары очень мокры, Тополя от ветра пьяны. Свет фонарный—комья охры, Сад не сад—гора бурьяна. Мокр насквозь весенний вечер,— Много сходства с банной губкой. Хулиганит ветер С каждой встречной юбкой. ИГРА С ОГНЕМ Зажгу огонь. Насыплю уголь. Открою шире поддувало. Потом дразню шуровкой пламя, Вонзая в грудь стальное жало. Как лютый зверь, огонь по топке Кружится, выскочить готовый. Язык свой красный выставляет, В трубу пускает хвост багровый. А мне смешно, я с ним играю, Сую стальную палку,—вот!— В глаза поленьями кидаю. Он мой, он здесь, он не уйдет! ОГОРЧИТЕЛЬНЫЙ ВОПРОС Для меня—поэт, портной или кузнец Одинаковы, как карты одной масти. Каждый из них—своего дела спец, Каждый из них—своего дела мастер. Как в журнале—на заказчике костюм, Словно вылиты, по поговорке, брюки. Подходящий, значит, у портного ум, Золотые, видно, у портного руки. У поэта не клеится что-то стих, Рифмы нет, размер растрепанный, неловкий. В стихотворном деле просто он не лих, Настоящей нет еще пока сноровки. Но меня, при бурной стройке наших лет Огорчительный вопрос сверлит часто: Не дешевле ли неопытный поэт, Чем неопытный кузнечный мастер?